Ventiscas

Hay rincones del ser

inmersos en paradojas

contra sentidos del alma

manecillas del silencio.

 

Hay antídotos a dolores

en el cielo —imantado—,

reflujos de cicatrices,

heridas, sí, estos cimientos.

 

Hay nubes melancólicas

en miradas anheladas,

totalidades enflaquecidas

por muchedumbres.

Y decimos adiós a las marchitas

ideas de otros ayeres

porque nuestra alquimia es amalgamar

visiones en voces ansiadas.

Tenemos tiempo, tentamos

las orillas de la noria psíquica

y esparcimos en los seres

una melodía extraviada

en los arrecifes del lenguaje.

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Flying attacking motivation

Do we deserve a kingdom

of nudity? We aren’t lambs

on this creepy country.

Our field is empty of emptiness

fulfilling us, terrifying God.

Our will is a tongue

filling the shape above us:

nothingness arising in our feelings.

Do we clean up our heads for being

especially hurt by nudity?

All around we can’t say what

we want, we can’t reach amazing

young tits, we are not saved

for being important. Who knows?

We climb once the blue tender lips of skies

and we, among the silence,  sharpening

the mouth of sorrow are beating the fire

of pornographic age. And we cry once,

we love once, we carry on once, we forget once.

But we can’t have a nice couple of books

and we can’t sell them

and we can’t practice or English

and we can’t even think about

other people rights. And we deserve

a fatty body, we deserve our meals,

we deserve cancer and death. We deserve

to heal the shadow of infancy and tell the single

puzzle true about smashing souls.

And we fly

while we try

while we cry

while we sight

inside the inner

combo of sex and light and lettered

columns of paper and pencils and childhood too.

Because this tiny tongue speaks

we deserve some nice sexual desert

some dirty sexual desert

some nasty sexual desert

as a black nice espresso,

as an infinity tale called

a question: what else

can we have here

where everything is getting destroyed

as no one will be alive

for the end of times?

And we are trying again to find a mix

of verses and sounds

but we can fill in

because we left on

pieces around a finding

error of fire collapsed

tiny mouth. This

atonic template

temple found

me chilling

out

some

age

against

what

it’s called

human brutality.

Many women will die

and we couldn’t find

the way to get in love with them.

 

Callar en el callejón de la barbarie

Contra fluir enquistados años

eso es el indómito perfil

de la columna ridícula del estar.

Encima de los tientos amorosos

existir —igual presencia que designio

autómata de signos marchitos—

un lenguaje espacio la cicatriz.

Añejo color añil del alma

del corazón un pizca salubre

lágrima siempre torcedura

anda, ven, contagio de agua.

Pocilga de fuego, igual que ayer,

los cuerpos entreverados.

En el axioma del amar

la ventisca fugitiva y sudorosa

que es inserción y decibelio:

sonar el sueño —sonambulismo—

terreno de imágenes proféticas,

como los goles de soles en la portería

de la eternidad. Danza, igual, erótica

de veintinueve años quebrados

en el solipsismo de la barbarie.

Homenaje a Margarita Urías Hermosillo en el Instituto de Investigaciones Histórico-Sociales de la Universidad Veracruzana 24 de agosto de 2018

Too much density

Do I felt again

the smiling tongue

of sorrow?

Here my voice depicted

one minute of smoked souls

and then I fly again

to the rain shadow.

Inside this solitude

there’s a summer memory

trying to climb the horizon.

Here I had this shadow of my self

there I will pay the price of attention

and write false English poetry.

Is there a language greater than

episodic atoms of unloved heart?

Suddenly I must forget

everything against my clouds:

this verb and phrase is one of them

and I will never get enough scholarship

I will never understand what is

a single verse, a tiny piece of something

else than lovely inspiration.

What’s love? Where do we seek

the nude body of young women?

Everything could be different

but I wrote it like that and it’s wrong

again, it’s wrong and impolite.

This rudeness shines all around the table.

Then I smoke another cigarette.

It’s too late to unfold my message.

And I don’t know how to get out

of this density called identity.

Versificación absoluta

Pasa encima de mí

la teoría indecisa

del absurdo.

Estoy aquí

con nadie

desde hace tan pocos

siglos y me extravié

en imágenes perecederas.

No soy más que un teorema:

el equívoco del silencio

que ruge hacia el interior.

La pesadilla 1

soñé soñarte

luego realidad

fuiste, misterio

desde entonces

mitad salto

mitad grito

mitad voz

mitad nadie.

Yo también

ocupar la vista

ocupaba, mirarte

tensó mi alma.

Aducir entonces

locuras indescifrables

la razón también engendra monstruos,

no es el siglo XXI

es el apocalipsis de la razón.

A los días que vinieron

también imanté dolores

y entonces fui caminar

contra el desquicio

espejismos, sí, no existes.

Idealista —sí— un desear

de estrellas fugaces,

imán, torcedura del alma,

vicio infértil, cabalgata

arremolinando juicios

despectivos. Argentinos

o alemanes, qué más da

la patria vendida, por igual,

y esto, ¿qué es esto?

Un soñar negro, más negro

que la negrura de la esclavitud.

Pensarte, ¿toqué tu cuerpo

alguna vez? Mentira,

todos estos silencios

me componen. Ansia de vomitar

desde esa mañana

a los miles de horizontes

componer la versificación

de nada, de nadie, tú

allá, lejana, siempre, idea de nosotros

nunca esgrimida, también hastío

dolorido y odiado, también

columna de cigarrillos, deseo mortal

sí, nosotros, que no es ahora nada,

inexistencia. Así, dejada a la incertidumbre

la memoria, pesadilla, no nada más para mí.

Bloqueada inspiración

Así retratar ruinas en el viento

conversación, silencio,

fabricar en decibelios

galope de arrullos —levantamiento

dentro— los arrecifes indómitos

que demarcan este anhelo.

Tiempo, sí, escritura de cuerpos:

la vida misma, misterio mayor

dentro de las espigas luces

quietud que arropa también olvidos.

Micro poiesis 1 Cosa dicha

Verbalizaste una generación instantánea

que es tu vida y tus ideas

como si no hubiera retórica del tiempo

porque al final del día Dios te amaba

y eras dichosa como una liebre corriendo en la pradera.