No tengo nada que escribir

Exposición de Matías Goeritz en DF
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Seguramente sólo soy un chorero, un demagógo, un simple parásito del alfabeto. Es más ni siquiera puedo decir que he leído a los grandes autores. Cada vez es más triste para mi ver que mis textos, mis escritos, mis intentos, producen ondas simples y de muy corto alcance. Me victimizo así, aún a pesar de tener un cierto número de publicaciones, aún a pesar de haber desarrollado distintos proyectos creativos exitosamente, aún a pesar de saber que no puedo vivir sin escribir. Me invade el deseo de desistir de mis letras, de mi escritura. No tengo nada que escribir, nada más, el aliento que tenía se evaporó, se esfumó.

No se trataría sólo de hacer un alto, se trataría simplemente de entender que no puedo tener un lugar en el mundo, que soy un absurdo intento, que probablemente lo que para mi es una pasión sólo se traduzca en letras de hobbie. No es intentar la fusión multimodal, pluridisciplinaria, la que podría tejer un hila para escribir sobre mis búsquedas y hallazgos. No es una factibilidad científica la que podría salvarme en este

Exposición de Matías Goeritz en DF
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mundo de ultra productividad. No es tampoco el sentir que mis intentos de comunicación se desvanecen. No es tener la pose de un ser interesante, es ser un simple monólogo. Pero tengo mis lectores y no sé qué les debo o qué me deben. Y me victimizo porque en el fondo no tengo una oportunidad valiosa de decir algo más que mis oscuros pasajes de mi frustrada juventud o navegar en un existencialismo ramplón, decadente y anacrónico.

Me juzgo con el poder de sentirme inferior todo el tiempo, mientras otros habitan, construyen, difunden, emergen en las escenas del presente. Más que una queja, es un rumor del ser venido a menos, venido ahora a más, de las oscilaciones que niego, que me revientan, de esta identidad dudosa que no acepta los cambios, de mi ser rancio y caduco.

No tengo nada que escribir, ni del mundo, de la sociedad, ni del arte, ni de la literatura, ni de la poesía, ni de la historia, ni del silencio, ni del tiempo, no tengo nada que pensar ni nada que sentir. Soy un ostión en una concha gris.

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