Mis trampas, mis vicios, mi falsificación

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Trasciendo una subjetividad amorfa, multiplicidad improcedente, espejo. Todo es el atisbo de creer que puede amanecer mañana, pregunto ¿es una hoja de amor? Ninguna esfera del total impacto de la vida escapa al juicio externo y eso es un contundente golpe de… Pero no, es mucho menos que decir que pienso o que invento palabras, es mucho más que una retórica rancia, mucho más también que el acto evasivo del impasse de la realidad, de las realidades. Inabarcable me precipita la sociosfera estratificada del instante, momento turbio, es mucho menos que una gramática de la sobrevivencia ¿cómo sería? Tampoco puedo esgrimir fantasías sin quedar atrapado en los recuerdos, no, no puedo olvidar, pero olvido lo importante: el olvido también funciona en el mundo, aunque no olvidemos del todo, nunca. Es momento torcido el siguiente renglón.

Torcida la malla de los anhelos, esa urdimbre que me catapulta a la inclemencia del lápiz abandonado, de la grafía abandonada al instinto mecanográfico, mucho más que indagar en noticias viejas lo que pasaba en los mismos lugares, pero no siempre todo ha sido como es ahora, no, es más, antes existía la U.R.S.S. y Yugoslavia, incluso el imperio romano estaba formado de aleaciones jamás fortuitas. Olvidar, acaso un símil de la tétrica balance del paso del tiempo, como si la memoria no fuera finita también. Pero es Foto del día 07-11-14 a la(s) 18.42 #2otra cosa, una nanoenciclopedia del desconsuelo, el registro fiel hacia la puerta de la juventud engrandecida, soberbia, incrédula. Porque al final de esta hora estaré quizá dejando de lado los vomitivos torrentes desquiciados para hacer eco del café que preparé hace unas horas, quizá también pueda estar recordando mi conducta vandálica. Y los huevos estrellados rancheros que tanto hacía mi madre ya son un olvidado pasadizo de sabores. Todo estriba en asumir la totalidad como algo parcial. Perezco con el insomnio, soy un eco que no figura en las nóminas zoombies, soy tampoco un torrente de ideas, ni de lecturas, ni de ese escrutinio filológico. Acaso creo estar aquí pero me pierdo, todo el tiempo, todos los días, en los hechos intraducibles de una vida hostilizada, violentada, tercermundista, soy el subdesarrollo de mi país en su máximo apogeo. Escribiría quizás algo distinto, algo quizá más estético, menos verbal, pero olvido que también hay un precio por ser transgresor, aunque también lo haya por ser tibio. Es merecida la sentencia siguiente: si los hechos no pueden modificarse hagamos que no ocurran. Y la serpiente del paraíso, la luna llena, son una apócrifa circunspección del trauma arquetípico vivido, del acontecer frustrado del contiguo acto desamoroso.

DSCN0026Por si acaso quedaría clara la mengua de la economía y todo ese racismo presente, quedaría clara la atmósfera hostil y violenta, la máquina de la vida, el negocio de la muerte, las miles y miles de esquirlas emotivas desparramadas por esta galopante ciudadela de luz e ideas que es nuestra metafísica tecnológica. Y estamos aquí, pero ya no soy el que come ostiones ahumados o el que recita versos, no, porque soy un guitarrista, soy un hombre, aquí, ahora, también un ser que desequilibró su química cerebral y por si acaso un preparador de ñoquis. Es parte del silencio resguardarse de los años, parte de los años conquistar ciudades y personas, parte de las ciudades y de las personas respirar y comer, a veces sanamente. Saltaba cuando la noche me aplastaba, saltaba y bailaba y quería una sábana para acostarme con alguien, para tapar mi vergüenza, pero no pude evitar lo siguiente y terminé metido en el infierno personal más desgastante de un presente que fue hace 13 años. Hoy es más que un recuerdo, es más que creer que cambié. Hoy es haber vivido y saber que no es hora de dejar atrás lo aprendido.

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