Junto al cansado atisbo

Deambular
la constancia del silencio
como años aciagos
que surcan memorias
como siluetas extranjeras
que marcan límites
como tibieza de baño en invierno.
Todo marchar es atisbo
de los imaginarios deslumbrantes
de los azules cielos que giran
demarcando en el infinito
tiempos escarlatas del fuego.
Así la vida es tropel de voces
así los minutos consumen el reloj
así escondido el tiento invoca
lejanas proezas del sin sentido.

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