Mucha nostalgia acumulaba

de las cadencias extintas

cantos y axiomas

verdades que no entiendo

como la concha de las ostras

o el ocaso en Bangladesh.

Pero rumio los años con mustiedad

aún con la torcedura del viento

en mis cabellos y los sabores del ajo quemado

en el aceite antes de poner la carne marinada.

Quietud,

ese intervalo,

azul la tos,

pero el magma del alma

corriendo

corriente flujo y meta.

Cantinela por los niños huérfanos

es más, una noticia de alegría inusual

el asado argentino y los bikinis en Florianopolis.

Estridencia mejor, mejor grasa de frustración,

quemadura la cima del silencio, ostiones ahumados

pero sin vino tinto ni vino blanco,

sin venir o ir, sin cansancio, escuchar

entonces el tedio de la melancolía

el tendón arqueado de la inocencia

rotura y banca rota de la explotación:

margen de los atisbos oscuros del queso azul,

pero también existir con bocanadas y quizá

eso sí, sin el freno acentuado de la moral victoriana.

Trepidante corruptela ¿es mucho pedir?

Como riscos que devienen terremoto

cinturón de estrellas que no sea Orión

quizá también el éxito de no beber champagne

o mejor aún desquitarse sonriendo

como rompecabezas incompleto

mutilado

fastidio de la masa de maíz que no está cocida

pero qué bien sabe bailar salsa en San Juan.

Noticia de una existencia, este año, furtivo, fallido,

adios adios, amorcito fugaz, truco de sabor caramelo

leche quemada, es más, no invito la cena

cenemos un vacío por las muertes de toda la historia.

Acuchillo finalmente el lazo del vestigio

que soy al vomitar mis ramplonas intenciones,

extravio en el laberinto, no de Borges, sino de Paz.

Escucha, llega otro momento, otro segundo, otro

rito que marca el mito de los años pasados.

Ansia de saber que nada deja la página en blanco

nada más que un tibio titilar de humo y cafeína,

sueño de un margen que sucumbe a su reglamentación

obsoleta de racionalistas frustraciones, congelada,

es mucho el hielo que surca el polo de mi inconsciencia.