Venid a la fiesta

del desconsuelo,

tomad píldoras

dolorosas, sorbed

el humor negro,

comprad licores,

enervad vuestro

pensamiento. Saltad.

Gritad al viento

somos robots,

escribid en la tierra,

odiad al género masculino

por encima de toda religión.

Acometed el silencio,

conseguid música, diversión,

excesos, arropad la tristeza

pero no dejéis de reíros

una vez en esta jornada

de bulla infernal. Soplad

los años eternos, juventudes

rotas, alquitranadas, enrrolaros

en el ejército destructivo

del plagio y tomad vuestro genoma

inventado hace millones de siglos

para que podáis triturar los ases

de vuestra conspiración: sucumbid

arrobados al frenesi de la carne,

por el amor de Dios, triturad vuestro ego.