¿Qué soy?

Cuando empujo mi voz

hacia el mundo,

¿qué hago?

Sopla la vida

su balada, perpetuidad.

¿Cómo existe

afuera el universo?

Nadie compone

mi fauna interior,

soledad mayúscula

el destino de mis aguas.

Por la primavera una vez escupí    

antiguos traumas que orillan mi presencia

a sinuosos riscos mentales.

Pérdida y práctica, todo terreno

que engulle los testigos y las notas.

Apuntes deteriorados del silencio

esperar el autobús con el sigilo

de un gato.

¿Quién apuntó en mi boca el recado

no absorbido de la nomenclatura celeste?

Perder entonces el espasmo, el ímpetu, como un tropel de idolatrías:

el consabido revolver la magnesia y la gimnasia.

Tiento febril este aliento canoso de amistades.

Hueco si mutismo, ardor si torpedo y dardo la palabra.

¿Qué soy? ¿Soy? ¿Estoy aquí?

Nunca predije el final de un futuro promisorio,

pero enuncié las fauces del destino

y la sombra de los atardeceres

son soles de vidas pasadas.

Reencarnación el tianguis de palabras,

antídoto al marasmo del entretenimiento, esta razón empecinada y garigoleada.

Había una frase en inglés que me gustaba,

pero me pregunté ¿quién soy? ¿merezco esto?

La diatriba del aire me configura al momento,

cuando hierve mi garganta en el decibel austero

y calla mi penumbra lo que dice mi tono de re menor.

Aquí, donde naufrago, esparzo bocanadas entibiadas de…

Todos los días son el mismo día final.