Hay escondites ciertos

como torrentes de luz

amalgamados, sueltos.

En la escarpada vida

soñamos y creemos

enmarcar el diario hacer

en la escarcha de la memoria.

Imanes de amores y cuerpos

nos dictan formas y retoños

en el andar que nos cifra.

Personas y momentos

escriben así torbellinos

de imágenes y entonces

cuando caemos en el recordar

fabricamos los límites

de un eco eterno y desvencijado.

En la plenitud de las sombras

partimos el compás del sol

en los tiempos abiertos

que doblegan nuestra inquieta

mirada a un horizonte continente

de las frágiles mareas de la existencia.