Tardan los años en dibujar
la silueta del olvido,
tarda la luz en ser
alivio, tarde de otoño,
escribo una balada rota:
rotura destino, andamio soledad.

Contra flujo estar
inserto como hoja en al viento,
como silencio
mitades de voces y rugidos
esculpir armonías y misterios.
Totalidad la ciénega de la memoria
los años tardan en dibujar
la sombra culminada de días
y lluvias de pasajes.

Si biográficos son sus trazos
los años tardan, sí, en conocer
el asomo demiurgo, la falacia
pocilga de un logos ya moribundo;
si cálidez absorbe la tierra
la luminosa letra esgrime
figuras quebradizas en el horizonte.