No vendrá alguien

a decir que te ama,

no serán estrellas doradas

las flamas del amor.

Todos tenemos malos días,

así es la vida.

No hay herencia poetas

en este mundo

porque la palabra

no se deja vencer.

Poetas, sí, la palabra

nos conduce, pero no

habrá amor y amada,

en este territorio descifrado

en el instante de la desolación.

Poetas, no lloren, no giman,

no escriban, porque el mundo

no cambiará, eso es un hecho.

Poetas, los amo, siempre,

pero no es tiempo de nombrar,

es tiempo de olvidar, siempre

que los siniestros amores

nos han dejado petrificados

en el instinto solemne

de la desdicha.

Poetas, asuman, coloquen,

invoquen, todo es un tiempo

lejano que se distancia de nosotros.