No proseguir

es morir,

ya muertos

como estamos

moriremos nuevamente.

Nos enquistó un sueño

en pastizales y montañas.

Fuimos vaguedad, mitades,

trozos. Reparamos los inenarrables

esqueletos de la palabra,

porque antes de ella no éramos.

El hálito es respuesta

cuando se lee con los oídos

cuando se escucha con los ojos.

La esfera del silencio

incrustó su filo

dentro del torbellino.

Cesó un viento que derrumbando

costaba los segundos.

Infinitos nos esncondían

pero trotábamos por doquier.

Antier también dijimos

—es tarde para la torpeza del habla—

y en cambio nos narró

una voluta de misterios.