Blogging poético

En síncopa textual

Arriba del polvo de mis libros
existe el paraíso saturado
donde conquisto el espejo,
donde me doblego y mi ego
rompe sus cualidades absolutas.
Una ventisca de versos
columpia ese paraíso semi docto
y elocuente, porque al final del día
no interesa la escuela marxista
ni el estructuralismo
sino la ontología cierta y acumulada
de todos los polvos de ese polvo.
No sin siluetas de nombres ininteligibles,
desconocidos o extranjeros —extraviados—
ese polvo de arsenales bibliográficos
compendia mis adentros
en el asombro ruín de lo inabarcable:
una totalidad de letras y alfabetos,
de idiomas cicatrizados con al cautín
de mi mirada. Porque en ese polvoso
paraíso identificó siempre mi finitud.
Contra el insumiso trance
del estro y numen que compungido tengo
la lucha inscrita contra la limpieza
irradia esas células muertas acumuladas,
como sus muertos autores, hoy tradición
en su tiempo, muchas veces, ignorados.
Porque al finalizar el día me embarco,
entre historia y filosofía, a olvidar
los folletos de poesía mexicana o los libros de Borges
o los cantos de Ezra Pound o incluso
El Arco y la Lira de Octavio Paz.
Porque no podré, quizá, alcanzar
el recorrido de una historia, la de la poética
y la teoría literarias, la reflexión sobre
la poesía y los versos. Porque al final
no importa haber leído a Heródoto y a Homero,
no importa una simple formación
en los clásicos, no importa ni Horacio ni Quintiliano:
importa lo literario, lo expresivo, la creatividad
insulsa que me corroe los huesos
cada noche con ese paraíso de polvo
que me penetra, como el humo de mis cigarrillos
y el próximo cáncer aún no enquistado
en mi biología. Porque todas las textualidades
de todos los tiempos son inabarcables
y uno debe elegir siempre por autor, época,
período histórico, tendencia, estilo, escuela
etcétera, etcétera, etcétera: &c, &c, &c.

Photo by Luis Quero on Pexels.com

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