Blogging poético

Sobre si siento o pienso o nada más escupo verbos enterrados en mi cicatriz que va a cumplir veinte años en abril

A veces me encuentro una fotografía
y es ella.
A veces no puedo más que perderme
en el grito
de esa noche.
Eso es toda la negrura
más negra y oscura
que la esclavitud misma
de todos los tiempos.
Negrura de brujería
negrura de odios
negrura de tiempos
negrura de muerte.
Es eso
desde el principio:
envidia de abrazos
de miradas
de cuerpos
de danzas
de fuegos
de bellezas
de egos
de todo.
El idiota soy yo.
Lo pensé en inglés,
ese mal dialecto mío,
más negro que la más negra época
de esclavitud negra.
Veinte años, poca cosa.
Pronto ya
otros se abran ido,
pronto ya seremos olvidados,
pronto ya eso
igual que desde su comienzo
insignificancia
malentendido
dolor
ilusión
pérdida
derrota de un hombre
qué más da.
Igual que entonces
terror y fobia
pasión absoluta y violenta.
Igual que entonces
inalcanzable
desde siempre,
desde el origen de la luz
hasta ese instante
hasta siempre, hasta nunca,
hasta jamás en mí
jamás en nosotros
jamás comprendidos
jamás unidos
jamás en concordia.
Hasta la última vez.
El infierno es un partido
de fut bol narrado por el perro Bermúdez
en el tiempo de la guerra de los tapetes.

Photo by Lucien Wanda on Pexels.com

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